Con estilo propio.

La escena: Una noche de domingo, mi mujer y yo,  cena en la cama buscando alguna banalidad no tan banal en la televisión. Y la encontramos. Normalmente, disfrutamos de los programas en que alguien fabrica o repara algo. No sólo es un espectáculo interesante sino que nos da ideas para acondicionar el hogar,  y hacerlo más nuestro. Así que un programa del canal “Utilísima” siempre es un buen zafe de la idiotez omnipresente de los comentaristas deportivos, las películas repetidas y los documentales de la BBC (por TNU …). Pusimos el canal. Una mujer de unos treinta años, con ropa y actitud de veinte, interceptaba misteriosamente una pantalla vieja de lámpara y una docena de corbatas, en lo que resultó una atroz  pantalla de corbatas. Luego, esta mujer de sonrisa constante e insistente entonación muuuuuy ascendente, decía haber lijado prolijamente (vamos, que lo hizo uno de los peones del canal) una mesa de luz antigua. Por el color natural  y la textura visible de la madera, parecía una buena mesa de luz, maciza. Luego anunciaba la pintura. Y en ese momento temblamos. “Le voy a pasar una capa de blan- cooo”. Nuevo escalofrío. La mujer con vocación de pendeja  seguía sonriendo. “Así la per-so-na-li-zaaa-mos”. No pudimos aguantar. Nos miramos. “¿Pero esta enferma va a arruinar la mesa de luz?”. “Le ponemos una ca-pi-ta de pintura blanca porque así resalta más el co-lo-or. En mi caso elegí na-raaan-ja”. Sí, la iba a arruinar. En el tiempo mágico de los programas de manualidades en que de un minuto al otro las cosas aparecen prontas, mintiendo acerca del esfuerzo y la paciencia, presenciábamos la ejecución. Una capa de naranja chillón se encontraba con otra de naranja más oscuro, no menos chillón, en esa cosa que llaman pátina y que significa: no lo haré prolijamente, no sé hacerlo prolijamente, no quiero aprender a hacerlo prolijamente y por lo tanto no me interesa hacerlo prolijamente.

Hasta aquí, yo le había ocultado a mi compañera mis pensamientos, y hasta intenté ocultármelos a mí mismo. Yo quise ser  banal, quise ver algo banal y no correspondía ponerme por demás reflexivo en esa noche de comida despreocupada en la cama. Pero la mujer en la televisión  confirmó mis oscuros pensamientos: “A mí me dieron esta mesa de luz, que era de otra persona, pero yo le doy mi estilo personal. Porque no hay nada mejor que darle a las cosas el estilo propio”. Y ahí lo verbalizamos (No estoy solo en este mundo): “¡Pero por qué no lo dejás como está!”. Lo dijimos casi al unísono.

He aquí mis pensamientos, esos que he tratado de apaciguar una noche de domingo y que este programa me arrancó a mi pesar: ¿Por qué la necesidad de darle a todo un estilo  personal? ¿Por qué lo llamamos estilo personal, si a fin de cuentas en nombre de él, cientos y hasta miles de personas copian lo que ven en la televisión, y por lo tanto reproducen un mismo modelo? ¿y en  nombre de qué angustia queremos dejar nuestro sello en todo lo que tocamos? No puedo evitar que se me presente, en contrapartida la imagen de los albañiles medievales, maestros anónimos, que muchas veces morían antes de ver  terminada la obra que construían en colectivo. Se me figura la paciencia de las bordadoras de mantas de las colonias inglesas, o el tiempo dedicado por los constructores de canoas, a repetir un único y colectivo modelo, producto de años y hasta siglos de ensayos y errores. Las sociedades  tradicionales solían tener una respuesta a la pregunta “¿Quién lo inventó?” y era “Siempre existió.”

No estoy en contra de la originalidad. Jamás podría: soy un hombre de mi tiempo. Pero encuentro sospechoso  que las Grandes Individualidades (grupo en donde entran Dante y  Sor Juana, Renoir o Frida Kahlo, por ejemplo) hoy ni aparezcan, ni se estimule su aparición, pero sí se afirme y promueva que TODOS dejen su sello personal, su marca individual, incluso en desmedro de lo creado en un tiempo anterior. Parece que nos olvidamos que las mentes geniales siempre se sienten deudoras de un pasado, y que la originalidad y el estilo nacen en diálogo con la repetición de un modelo.

Una cosa más. A la mesa de luz (ya naranja, ya otra mesa tristemente alegrada por la muchacha de sonrisa constante) le faltaba un último toque. Unos estenciles autoadherentes con palabras, compradas en alguna casa de bricolaje. Y allí quedó la mesita, con tres sellos dispersos que ordeno ahora a mi gusto: Pureza, Vida, Light.

                                                                                                             Horacio Botta